Eh, no, così non si fa. Non posso, io, salire su a lavorare mentre so che giù, dabbasso, c’è French kiss in televisione. Con quella Meg Ryan prima maniera e Kevin Kline stropicciato, lungocrinito e giaccadipellevestito, che strapazza la bionda fanciulla per un po’ ma infine la fa innamorare. Con insomma la bionda fanciulla che adoriamo – riconoscendo in quest’adorazione una devianza emotiva bella e buona. Perché lei è l’esatto opposto di ciò che siamo noi. E perché ammettere d’adorarla significa sbracarsi e spiattellare senz’ombra di dubbio che noi, in tutti gli smancerosi, prevedibili e languidetti raccontini sull’Amore ci crediamo per davvero. Evvabbe’.
(Per giunta sono anche certa che domani dovrò riguadagnarmi la stima di robba a suon di Faulkner, sandali e gin-tonic)